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 Error 503 El servidor no puede atender tu solicitud. Las rutas de ejecución están erosionadas por infortunados recuerdos. Intenta de nuevo más tarde, los recursos del sistema han colapsado sobre el núcleo de heridos deseos sentenciados por el tiempo y la magnitud de su propio peso. Muy lejos en las tempranas fases de este juego la forma era inseparable del contenido.  Hoy el sentido ha quedado obsoleto en los patrones hallables entre torrentes masivos. Redes muertas saturadas de palabras e imágenes que generaron modelos que imitan otros modelos.  Imposible realizar la compilación de datos,  se ha agotado el espacio de alojamiento en las nubes. Guarda una copia de lo efímero en unidades de estado sólido.  Actualiza tus protocolos.  Depura  las dependencias circulares Depura el código innecesario. Depura los vínculos que no van a ninguna parte. 

Leonora Carrington: El mundo mágico de los Mayas (1964) Nuevas criaturas llegaron al cielo que se sostenía sobre la tierra que había labrado con sus pasos: un ejército de mitos nuevos resuelto a invadir las imágenes del espíritu de los ancestros. De oriente llegaron, aniquilando antiguos símbolos a su paso dragones, cruces, unicornios,  androides, alcurnias, alebrijes, esferas viajantes de seres de sol  y el mito más infame creado alguna vez por el género humano: ¡el mito del progreso! El último de ellos, discreto deambuló en búsqueda del refugio para los recuerdos de su gente le hizo caso al susurro: un árbol era la última ruta del mundo. Viajó por entre las fibras de la madera porque se hizo tan fino y sutil, tan candoroso que en las raíces se disolvió en suelo para transmutar sus recuerdos en alimentos. 

Hacer de la carencia, hábitat; ¡qué extrañas ideas tienes! La tierra firme bajo el manto oceánico, el fondo que anhelaba el ancla  fui yo mismo. No acepto santa misión: en vano habría sido la asistencia al funeral  del espíritu incorpóreo. El miedo, arquitecto de toda ilusión, cree que me va seducir  con viejos misticismos. A través del intersticio  entre sujeto y objeto se quiere inmiscuir de nuevo  la usurpadora metafísica demandando sumisión. La eternidad está haciendo el ridículo con su insulso disfraz de presente; ¡tú también sientes palpitar al porvenir! Con tu piel, su pulso percutivo y la vibración de las aguas rebosantes, el sonido de nuestra futura canción. No quiero volver al uno,  quiero el mérito de tu obsesión.

acudiste a este camino creyendo que aprenderías las técnicas más letales  o un ágil repertorio de contraataque  «usa a tu favor la fuerza del enemigo» «como el agua encuentra siempre su camino» «haz el esfuerzo mínimo» «habita la paz del vacío» pero no solo viniste a aprender a caer porque inexorablemente vas a caer y tendrás que intentar levantarte  para volver a caer  e incorporarte  hasta que una vez por fin  ya no puedas levantarte

Horizonte difuso: naufragamos. No vemos dónde  termina el cielo y empieza el mar arrebatado. Todo se confunde en la tormenta:  el sujeto, el todo;  el horror, el gozo; el caos, el cosmos. Todo se confunde en la tormenta:  no sabe si imagina  o si recuerda, no sabe si imagina o si recuerda. Todo se confunde en la tormenta.

Por fortuna no está a mi merced el destino de asuntos mayores: en medio de estos furores, si eligiera por el cosmos, elegiría la imposibilidad  de que el ser deviniera la nada.  Porque sufro al pensar solo que en alguna roca que orbita una estrella —sea blanca, azul o anaranjada—  una criatura alberga tristezas de aquellas que pudieron ser evitadas. 

la niebla desdibuja el contorno de la luna aún no plena que vuela vanidosa alta en el este ojalá el mismo difuminado celeste desvaneciera las penas  de todas y cada una de las criaturas sintientes el universo es lo que es gracias a cada consciencia  en cada muerte el universo muere 

                                          con el ardor que rapta la atención hacia la herida                                                        siente el alma que se desdibuja                                                                              la historia que se rasga                                                                                ...

Desamparado por el sol de verano y su silencio cómplice las olas de un mar picado me secuestran. Soy un frágil y temporal arreglo de moléculas: la merced del ávido arrebato con el que las aguas me llevan a sus entrañas lo demuestran. Remolinos de caos me desorientan y me condenan cada vez más a lo profundo. Rayos de luz como espadas penetrando el receptáculo, imágenes fractales del cielo, burbujas que se alejan hacia ellas llevándose los últimos vestigios de mis fuerzas. Y yo cada vez más allí me hundo. Y, de repente, cuando dejo de luchar por una bocanada y me entrego a la voluntad indiferente del dios océano, me doy cuenta que respirar no era necesario. Me doy cuenta de que en el lo más oscuro del azul acuático encuentro la calma de retornar a mi verdadera casa.

Azul de noche: la serpiente emplumada  que muda de piel.

los lobos luchan entre sí por desgarrar un pedazo de mi cuerpo tiran con violencia de cada lugar que lograr aprisionar  con la ansiedad del animal hambriento que presiente el invierno a lo lejos podría parecer que se esmeran en repartir recuerdos de mí en cada coordenada mientras yo entregado te miro brillar en el cenit  deseando que me hubieses abrasado  en tu núcleo  durante este mediodía

Guayasamín, Madre y niño.  Sé que eres valiente y doy fe de lo fuerte que eres: caerás muchas veces y te levantarás sin ayuda  casi siempre. Sé que no me necesitas y que no puedo protegerte de todas las vicisitudes  del mundo inclemente. Poco puedo prometerte,  poco puedo hacer frente a la crueldad consciente, frente al horror indiferente. No escaparás de lo que duele: de la pérdida,  el abandono,  el desprecio, el olvido, la enfermedad o la muerte.  Pero déjame quererte, admirarte, complacerte y arroparte. Eres irrepetible, déjame retratarte para recordarte antes de que la vida se me arrebate. Déjame ayudarte e iluminar tus pasos por el sendero por el que partirás más temprano que tarde. Déjame entretenerte, déjame darte la atención y el cuidado que mereces aunque yo no sea suficiente. Cada consciencia es un milagro en el que confluye todo accidente y la ternura es el milagro...

Dejé el alma en el camino que me trae a esta ciudad de héroes cuyos destinos forjarán la posteridad. En el nombre del futuro, vuestro auxilio vengo a implorar: el rumor de un fin oscuro será pronto una realidad si no dejamos atrás ya nuestras viejas diferencias, si no cancelan el ritual y nos prestamos las ciencias. nuestra monstruosa amenaza no es el gran Imperio Persa es el tiempo y las farsas del olvido sin clemencia.

El germen de la siniestra serpiente se extiende resiliente desde un costado de tu espalda, avanza, atraviesa tu vientre queriendo forjar el aro de tu muerte con el sello de su boca ávida clavándose en el extremo de su apéndice. Así, cuando el inicio y el fin se encuentren, el uróboros naciente desdibujará el epifenómeno de tu alma y el tiempo terminará por llevarse todo recuerdo de ti, flemático, fantasma. Dile a tu lágrima que no habrá impunidad en la falta: la eternidad se le irá en la prisa que le arrastra; en la singularidad sin extensión que es la nada se consumirá finalmente el monstruo por su karma.

un fulgor iridiscente marca el perímetro donde no entra la memoria mi identidad se demora mi cohesión se desmorona el plan original estaba escrito en simetría radial de cinco ejes el límite de la piel se desvanece la vida busca la muerte soy una colonia

Cuando revelé detrás de toda bondad el aliento de un monstruo maquinando estratagemas para perpetuarse, viejas proezas se diluyeron en lo trivial y descubrí bajo los rostros de héroes y santos que son inversores en trance. Me perdí ya desde ese día antaño cuando los milagros comenzaron a desdibujarse. Hoy me sacrifico por extraños sin saber que en mi muerte el teorema de esta enfermedad tampoco podrá refutarse.

Llegado el momento, querido Séneca, parecías tener algo de prisa en dejarnos solamente como ejemplo de estoica serenidad hasta el último momento de tu vida. Prisa en demostrarnos que en el alma nadie nos gobierna. No fuiste traicionado por tu alumno, ni víctima de una conspiración política. Tu vida no fue arrebatada por el cuchillo,  ni por orden del tirano, ni por injusticia. El veneno que mató a Sócrates tampoco la arrebató, ni la sevicia, ni se escapó en la sangre diluida con el agua de la bañera. Tu vida retornó con el pneuma, tu aliento vital  particular se fusionó con el cálido vapor que constituye todo el cosmos. Así tenía que ser, lo sabías con certeza: la puerta por la que todos saldremos siempre ha estado abierta.

Hacia el declive el esplendor, hacia el desorden los organismos, y a la muerte y la extinción, deben ir. Hacia la resignación el amor, hacia el absurdo y el olvido los héroes y los imperios, deben ir. A sumirse en la oscuridad el universo, y en el ingrávido vacío a desgarrarse los átomos, deben ir. A disolverse en soledad, a retirarse los ciudadanos, y tu perenne juventud a ajarse tras los años, deben ir. Hacia las fauces inclementes del devenir.

"Luchadoras" no se predica de las células                 que se aferran a la vida sin renuncia                        se les llama propiamente "cancerosas". Yo sería esa misma maldición si por la angustia                       me aferrara a la existencia a toda costa. Así que no lucharé contra ti pues sé que me vencerás.       Inútil sería intentar resistir a quien siempre al final                                                       todo se lo llevará. No obstante,       no tienes que tomar lo que te he de devolver                                         ...

me parece extraña esa fascinación tuya por lo profundo esa identificación inconsciente que haces entre el fundamento y lo permanente entre lo invisible y verdadero a la vez que escindes el mundo de lo que es consciente comprendo que es el miedo a la muerte lo que motiva tu afán de ser trascendente que no te basta ser un recuerdo que el horror al vacío te mueve a intentar  llenarte de sentido de destino de eternidad pero no entiendo tu fe ciega en el ente yo por el contrario siento que vivo  en la tensión superficial iridiscente de una pseudoesfera vacía volátil  voluble  volando que sólo trata de aprovechar de la mejor manera el humilde espacio que tomó prestado para vivir preparo siendo consecuente un acto simbólico de despedida agradeciendo por lo vivido dando la bienvenida al olvido planeo convertirme en lluvia lenta a través de la cual  por un momento se descomponga el espe...