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la tierra sobre el trueno el cielo eléctrico que se agita bajo tus pies el temblor de una tierra fértil  que se alista para albergar y engendrar el regreso abierto sin arrepentimiento la advertencia de que a casa solos habremos de volver y aún así las fiestas de la primavera las ganas de nuestra embriaguez la luz que quisiera ver más bien pronto que después

Somos ríos. Somos ríos en los que sobrevienen nuevas aguas. Somos dichas aguas renovadas las rocas sedimentadas  y las almas que van río abajo llevando la sal al océano.  Somos los surcos que serpentean  en una historia invisible para quienes  por vivir apenas un siglo  no recuerdan.  Somos las aguas turbias  pletóricas de vida  y las corrientes subterráneas  que van prístinas al pozo. Somos la dicha de la cosecha y la tristeza de la inundación, la calma sobre la que descansan las hojas  y la violencia que destruye las piedras. Somos el murmullo que crece en remolinos  escondiéndose detrás del silencio.  La savia en el pulso de los árboles la saliva en la boca de los animales.  El vapor que alimenta el rocío impregnando la rivera de frescura,  ascendiendo en torbellinos al cielo.  Somos las nubes serenas y la lluvia que se precipita escabullé...

Nosotros mismos, mi pequeña, somos los misterios de la creación: podemos tomar esa Nada que nos ha sido dada y transformarla en una fuente inagotable; podemos repetir, en pequeño, la historia de lo grande. Podemos soplar a través del vacío existente entre nuestro cielo y nuestra tierra para producir hermosos sonidos. Podemos entregarlo todo siendo pobres… y así enriquecernos. Podemos dar. Podemos amar. Una noche de éstas te seguiré contando la historia de nuestra libertad, por ahora vete a dormir que ya es muy tarde y tus hermosos sueños están aburridos de esperarte.