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no puedo hacer caso a un dios astro  que ilumina la consciencia con sus arrebatos se enciende se apaga amanece y mengúa indeciso fluctúa  entre el alba y el ocaso entre el carmín el blanco el amarillo y el naranjo algunas veces eclipsa y otras veces en cambio es eclipsado inconstante impredecible entre las nubes se abre paso o se oculta entre ellas acobardado se insinúa eterno pero solo dura un instante víctimas de un pulso errante confundimos la realidad de la estrella con la manera en la que se manifiesta

puede que haya venido la bruma a cubrirlo todo  de desasosiego como puede también que los objetos que habitan tu entorno hayan conspirado juntos para hacerte creer loco poniéndose de acuerdo  en desafilar sus bordes y difuminar sus contornos al ritmo de tus dudas. 

Me prometo a mí mismo entender que el sonido  no asciende de forma lineal. Me prometo aceptar que el tremor  de las vueltas y vueltas se pueden convertir en espiral. Me prometo aguardar  durante los silencios durante la lluvia, durante la melancolía. 

En los relieves del lenguaje está forjado el mundo y el sentido de lo dicho es más expectactiva —más costumbre—  que contenido. Alusión, elusión, ilusión... La percepción es indiscernible de la fantasía y la fantasía del recuerdo.  La razón es tal urdimbre de pasiones,  la llamamos co-razón cuando es reflejada. Alusión, elusión, ilusión...   Que me llenes tú,  que me llene tu imagen,  que me llene la narrativa de donde emerge tu substancia... da lo mismo.  Que me llene la arquitectura de los átomos,  las colisiones, el conjuro que te invoca, las alucinaciones... da lo mismo.  Alusión, elusión, ilusión...

Horizonte difuso: naufragamos. No vemos dónde  termina el cielo y empieza el mar arrebatado. Todo se confunde en la tormenta:  el sujeto, el todo;  el horror, el gozo; el caos, el cosmos. Todo se confunde en la tormenta:  no sabe si imagina  o si recuerda, no sabe si imagina o si recuerda. Todo se confunde en la tormenta.

"The Beyond", Georgia O'Keeffe (1972) (tiendo a tildar de profundo el motivo del que hiere como si debajo de sus pieles gritara el dolor del mundo  temeroso y nauseabundo teme cuando a la distancia vislumbra alguna substancia corre a altamar huye a ultranza se espanta con la fragancia de cualquier posible esperanza)

Los ilusiorios nexos para un espíritu angustiado forman símbolos. La mirada en esa imagen de tantos años atrás da sentido. Ilumina el presente.  No obstante, quien busca epifanías siempre las encuentra.  Y nuestra alma  nunca fue la sangre. 

Se cometió el error conmigo de pretender la fluidez mediante el algoritmo. Por eso puedo parecer soberbio, me cuesta comprender y confundo gestos, tonos y ritmos.  Por eso necesito precisión en las palabras, por eso me tomo en serio las palabras, por eso cuida tus palabras. 

hay veces que el tren te deja pero alguien amable te lleva  hasta tu casa hay veces que abordas huyendo el tren huyendo de alguien alguien amable que te espera cuando llegas pidiendo que te deje esperarte hay veces que los accidentes más trágicos hacen posibles los accidentes más felices y hay veces en los que se puede ser más feliz de lo que uno mismo se permite pero hay otras veces tantas veces que lo que se recuerda tiene más colores que lo que se percibe

no me salves no me puedo salvar yo pero esperar a que me salven  aún más me condena no me hagas esperarte que la esperanza  es el último mal y quien espera desespera déjame olvidar a los profetas  las profecías engendran idólatras  neuróticos inventores de signos que no distinguen destino de capricho mercenarios de cualquier cosa  que parezca ofrecer sentido déjame olvidar tus promesas que ahogada por metas eternas murió la libertad 

dijiste que la ausencia de voluntad era voluntad de la ausencia igual mi anhelo en la nada mengua dijiste que fluir con el universo era paz mas andar al mar se siente como la guerra

la criatura despierta a la vida  conmovida por una vorágine                        de sensaciones incontenibles                                 extrañas y      a penas                    a ratos                                 se calman como si acaso no fuera suficiente además presiente  una vorágine                  de emociones  innombrables                          humanas y     apenas                   le caben                                ...

Ilumina más un diálogo que una epifanía, esta es solo un episodio  en el círculo vicioso del narcisismo. Tu espíritu no es un reino a conquistar tampoco lo son campos o los cuerpos. No hay un héroe sin un pueblo, absorto en el sueño soberbio de encontrarse en el fondo de sí mismo.  No hay libertad sin alteridad,  no hay un yo  que no se reconozca en otros ojos.  La soledad es necesaria, pero no primordial.  No tienes que aislarte de todo para entender, para sanar.  Y no bastan la fe, la razón o la voluntad, engaños del culto al individuo que es el arma de opresión más poderosa que ha existido: nos debilitan separándonos y nos hacen sentir culpables de nuestra precariedad.  Nos condena a estar deprimidos buscando luz entre el hermetismo de los espejos que rodean al vacío. Tenemos que unirnos. 

el discurso no porta poder se desliza entre sus arterias no era un verbo el que flotaba sobre las aguas primigenias la frontera larga y difusa que hay entre la prosa y el verso se desvanece en el silencio de plenitud de la presencia la palabra no precede al ser la diosa no era una poeta el lugar se engendra en la danza como el conjuro ante la ausencia

la parte del licor que se evapora en búsqueda del sol el amor que se transforma en poesía la metamorfosis de la que vienen las nubes y las virtudes que florecieron  en terrenos del dolor

No conozco el nombre de este sentimiento, no distingo bien siquiera los matices que se funden en la alianza. Tantas veces los he visto, no te miento,   en remolinos de ires y venires  que confunden la balanza. ¿Quién podría creer que su consciencia  está dentro de su cráneo si para contener un racimo de sentires extraños la piel apenas alcanza?

Tratas de establecer cuál es la forma del agua Tratas de clasificar con rigor la exhuberancia desbordante de la vida Tratas de hacer que el niño no juegue Tratas de mantener lo que tenías Tratas de fundamentar tu vida sobre certezas Tratas de vivir un día sin contratiempos Tratas de aferrarte a las esencias Tratas de hacer un mapa de un territorio que siempre mueve sus fronteras 

venimos desde lejos y vamos con prisa aun desconociendo nuestros destinos dejamos atrás  oasis de espejismos tal vez aprendimos a ser menos leves en un esfuerzo inútil tratamos de iluminar cada rincón para disipar la oscuridad pero es negro el cielo y negra la figura que proyecta cada cuerpo quizás por ambición quizás por horror al vacío nos llenamos de arena  las prendas dibujamos recuerdos  en nuestras pieles registramos garabatos  en las agendas cargamos artefactos en las maletas y a las palabras que dijimos nos guardamos fieles y pese a eso nuestros mejores instantes sucedieron  en silencio conscientes de que la vida es breve bailando en el espacio libre que creamos alejándonos de nuestros bienes caminamos bordeando abismos sorteando riesgos en una noche de estrellas que nos terminará absorbiendo manteniendo la fe  en que el próximo paso se dará firme  sobre el suelo más tarde  el teatro de siluetas ofrecerá en tres actos  una obra que ho...

un orden para esta emoción violenta una etiqueta una forma algo que se parezca  a una norma una pausa un accidente una potencia una intuición que le revele una causa un retrato una marca de sus fauces una mentira que te plazca una ciencia un vórtice un vector una pauta un borde para asirle un momento para fotografiarla un etograma que alguien  me trace  un mapa  un rumor de lo que dura una fuente una vertiente subterránea un cauce una ficción que le releve una vaga profecía una pálida esperanza un hechizo del que nazca un indicio un punto de fractura una astuta extravagancia una palabra

Los ojos de la tristeza son especialmente agudos para ver un arreglo de hojas sueltas como un bosque de los símbolos. La boca de la tristeza es especialmente elocuente para dotar de sentido a lo aleatorio. Los oídos de la tristeza son especialmente precisos para escuchar mensajes en los fatigados efluvios de los púlsares.