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 sin extrañarme por los misterios del baile y las caricias durante aquel tiempo me entendía solo  con las flores de día una fiesta de aromas y colores en el ocaso el amparo del guayacán que me dejaba ser parte  de su amarillo tapiz no había palabras ni vértigo del vacío individual no había árbol persona y jardín había comunión de la luz y la savia la tierra era un océano  tejido de sentir

En los relieves del lenguaje está forjado el mundo y el sentido de lo dicho es más expectactiva —más costumbre—  que contenido. Alusión, elusión, ilusión... La percepción es indiscernible de la fantasía y la fantasía del recuerdo.  La razón es tal urdimbre de pasiones,  la llamamos co-razón cuando es reflejada. Alusión, elusión, ilusión...   Que me llenes tú,  que me llene tu imagen,  que me llene la narrativa de donde emerge tu substancia... da lo mismo.  Que me llene la arquitectura de los átomos,  las colisiones, el conjuro que te invoca, las alucinaciones... da lo mismo.  Alusión, elusión, ilusión...

Se cometió el error conmigo de pretender la fluidez mediante el algoritmo. Por eso puedo parecer soberbio, me cuesta comprender y confundo gestos, tonos y ritmos.  Por eso necesito precisión en las palabras, por eso me tomo en serio las palabras, por eso cuida tus palabras. 

la criatura despierta a la vida  conmovida por una vorágine                        de sensaciones incontenibles                                 extrañas y      a penas                    a ratos                                 se calman como si acaso no fuera suficiente además presiente  una vorágine                  de emociones  innombrables                          humanas y     apenas                   le caben                                ...

el discurso no porta poder se desliza entre sus arterias no era un verbo el que flotaba sobre las aguas primigenias la frontera larga y difusa que hay entre la prosa y el verso se desvanece en el silencio de plenitud de la presencia la palabra no precede al ser la diosa no era una poeta el lugar se engendra en la danza como el conjuro ante la ausencia

                                                   que caminará el futuro                                   al fundamento  lo más parecido lo más cercano                               al reino                                                  de la certeza                             perdón                                       ...

respiro te inspiro te espiro suspiro te aspiro me inspiro conspiro no expiro transpiro

un orden para esta emoción violenta una etiqueta una forma algo que se parezca  a una norma una pausa un accidente una potencia una intuición que le revele una causa un retrato una marca de sus fauces una mentira que te plazca una ciencia un vórtice un vector una pauta un borde para asirle un momento para fotografiarla un etograma que alguien  me trace  un mapa  un rumor de lo que dura una fuente una vertiente subterránea un cauce una ficción que le releve una vaga profecía una pálida esperanza un hechizo del que nazca un indicio un punto de fractura una astuta extravagancia una palabra

tarde o temprano las palabras mesmerizantes que te regalo no representarán novedad alguna las irán rebasando tus océanos iridiscentes que brotan de prístinos arrebatos de sentido lo mío con dificultad será  laguna lo tuyo abarrotes de destino y en el negro fondo de galaxias  resilientes pulsos entramados nos darán un excéntrico refugio para maravillarnos   e ir silentes

Desplegó dos mil brazos, dos mil piernas, dos mil ojos;  mil pechos, mil cuellos, mil bocas, mil cabezas, mil rostros;  gritó un silencio hermoso que retumbó como mil truenos incendiando los temores de una criatura asustadiza refugiada en las paredes de su corazón. Mas la seguridad es una falsa ilusión y no fue todo estruendo y horror. Aquel grito fue también poema,  la canción del coro de los arcanos que lo rescató, el remanso tejido en los haces  y frecuencias en donde su alma se engendró.  Más allá del gozo, más allá del dolor,  más allá de las palabras o de aquella visión más allá de las coordenadas  que dibujan  el mundo, más allá de toda división,  en donde no hay posible descripción, donde no existes tú ni existo yo, en el uno eterno e indivisible: más allá nos encontramos los dos. 

Las palabras como espíritus se agolpan en el espacio que ocupa el médium desesperadas por comunicarse.  No sé si llamar "don" a este poder maldito de poder decirlo como nadie puede decirlo.  No sé si llamarlo "libertad"  porque no me es legítimo ignorarlo, porque su voz es la de un deber y no estaría tranquilo siéndole irresponsable.

Y este texto es sagrado porque cada palabra que es dicha es palabra de Dios.

No se necesitan intermediarios, no se necesita práctica o revelación, estas palabras y estos actos son los precisos porque cada cosa que acontece hace parte del ritual.

Ningún nadie nunca es nada y aun así tendemos a valorar por expectativas: tendemos a amar lo que insinúa y no lo que se ofrece, lo que puede ser y no lo presente. Y tendemos a pensar en lo perfecto que sería lo amado si fuera posible corregir esas cuantas imperfecciones. Y tendemos a creer que el tiempo hará las cosas mejores, siendo que todo lo corrompe. Y quisiéramos olvidar que a todos a nuestro alrededor los alcanzará la muerte, así como a sus palabras y acciones las alcanzará el olvido. Y queremos siempre creer que si nuestro amor persiste algún día será recompensado. No podemos soportar que todo sea tan en vano, que el tiempo sea tan corto, que el amor sea tan insuficiente y que nuestros sentimientos le sean tan inesenciales al mundo. Cuando lleguen las victorias estaremos demasiado ocupados evitando la próxima derrota. Cuando entiendan tus palabras no podrás decir lo que querías. Y es trágicamente inevitable que le hagás daño a las personas, tanto a las cercanas como a las que t...