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no puedo hacer caso a un dios astro  que ilumina la consciencia con sus arrebatos se enciende se apaga amanece y mengúa indeciso fluctúa  entre el alba y el ocaso entre el carmín el blanco el amarillo y el naranjo algunas veces eclipsa y otras veces en cambio es eclipsado inconstante impredecible entre las nubes se abre paso o se oculta entre ellas acobardado se insinúa eterno pero solo dura un instante víctimas de un pulso errante confundimos la realidad de la estrella con la manera en la que se manifiesta

los europeos no saben lo que es la naturaleza ellos solo conocen bosques de pinares árboles iguales en distancias regulares en ritmos cósmicos que pueden predecir con certeza ellos no conocen la selva la intensidad de cada matiz el caos la vorágine el plurisentir qué van a saber ellos del vértigo viviendo entre los viejos Alpes siempre tan contenidos tan serios tan estables qué van ellos a entender de las distancias en la que a la vez se habita y se extraña  su ridícula búsqueda del fundamento ignora que también el suelo es océano que las montañas son olas  que la cabeza está conectada con los pies no exagero un pulso me recorre viaja por mi columna vertebral  me estremece en oleadas  el temblor de un tambor retumba a lo largo de los Andes

El vacío es la substancia, es la urdimbre de lo real.  En el vacío todas las frecuencias están superpuestas.  La omnipotencia  solo yace en la amorfidad.  Solo el vacío da libertad: lo individual son la cadenas.  Los cuerpos y las galaxias están henchidos  de vacuidad.  El vacío es la noche y su reflejo es el día.  Encerrando el vacío  se forja el uno y el infinito, el multiverso. El silencio es la esencia del ritmo y la melodía. La causa. El medio. El fin.  El verso.

es prolífico el vacío el nexo anterior al nodo la esencia menor que el modo y emana de fuente el frío  hay algo en la sombra siendo que no es solo la pura ausencia cualquier lugar a la ciencia sirve de cósmico centro  el tiempo aniquila al tiempo quien nació del movimiento y ante todo —no te miento— hay substancia en el silencio

el destino no existe no debo convencerme de que el destino no existe aunque la opresión tenga mi agencia disminuida aunque la erosión del espíritu cuente otra víctima aunque mi atención sea tan mal distribuida  aunque sea inexorable la ley con la que el mundo gira  aunque el hambre del tiempo no pueda ser contenida debo convencerme de que el destino no existe para tener las alas listas y las raíces extendidas

vivimos en la piel  en la superficie efímera ilusión apenas un pixel por el dolor adquirimos profundidad por el amor el universo no existiría sin ti como si hubiera una memoria eterna de un eterno y devoto espectador

un agujero negro ni es negro ni es agujero ni es un un agujero negro tiene el privilegio de experimentar en su centro una singularidad que compila lo que fue lo que es y lo que no es aún la extensión del espacio infinito capturado en un punto ínfimo un agujero negro  girando en círculos arrastra en su ergósfera la delicada cordura del cosmos juegos de Sade con candados para contener al Ser  bajo la custodia de la Diosa que le habló a Parménides todos los destinos se antojan ridículos y atajos devienen todos los caminos  un agujero negro tiene el apetito de Erisictón —del capitalismo— de la angustia de Cronos devorándose a sus hijos espejo de universo que no refleja una versión  un agujero negro cree ingenuamente que logrará conquistar en un Imperio Eterno todos los reinos de la realidad desconociendo que dentro del límite de Chandrasekhar fluctuando en el vacío conspiran rumores certeros de su autodestrucción

Todos somos lo mismo y lo mismo la idéntica historia se repite una y otra vez los amores, los dioses, los conflictos tienen la misma estructura, la misma tez. Los miedos, los traumas, los anhelos  las perversiones, los mitos y los símbolos: la misma forma, los mismos arquetipos. Exactos rituales de dicha y exactos motivos de delitos compartidos. El tiempo gira en espirales  paseando a su caprichosa merced,  elevándonos un momento para arrojarnos después.  Y, aún así, tu cariño me hace saber que soy único, irremplazable, increíble en el Ser. 

Desamparado por el sol de verano y su silencio cómplice las olas de un mar picado me secuestran. Soy un frágil y temporal arreglo de moléculas: la merced del ávido arrebato con el que las aguas me llevan a sus entrañas lo demuestran. Remolinos de caos me desorientan y me condenan cada vez más a lo profundo. Rayos de luz como espadas penetrando el receptáculo, imágenes fractales del cielo, burbujas que se alejan hacia ellas llevándose los últimos vestigios de mis fuerzas. Y yo cada vez más allí me hundo. Y, de repente, cuando dejo de luchar por una bocanada y me entrego a la voluntad indiferente del dios océano, me doy cuenta que respirar no era necesario. Me doy cuenta de que en el lo más oscuro del azul acuático encuentro la calma de retornar a mi verdadera casa.

Somos ríos. Somos ríos en los que sobrevienen nuevas aguas. Somos dichas aguas renovadas las rocas sedimentadas  y las almas que van río abajo llevando la sal al océano.  Somos los surcos que serpentean  en una historia invisible para quienes  por vivir apenas un siglo  no recuerdan.  Somos las aguas turbias  pletóricas de vida  y las corrientes subterráneas  que van prístinas al pozo. Somos la dicha de la cosecha y la tristeza de la inundación, la calma sobre la que descansan las hojas  y la violencia que destruye las piedras. Somos el murmullo que crece en remolinos  escondiéndose detrás del silencio.  La savia en el pulso de los árboles la saliva en la boca de los animales.  El vapor que alimenta el rocío impregnando la rivera de frescura,  ascendiendo en torbellinos al cielo.  Somos las nubes serenas y la lluvia que se precipita escabullé...

Azul de noche: la serpiente emplumada  que muda de piel.

Víctima de mi generosidad desbordada, renuncié a mi omnipotencia para crearme un cuerpo,  un cosmos infinito de historias intrincadas, albergue de enjambres de seres libres concretos. Para que fuera imposible el aniquilamiento me até a mi creación con millardos de finos hilos perdí el sentido de agencia de mis movimientos  soy ahora el Otro absoluto hasta para mí mismo. 

(Metamorphosis I, M.C. Escher, 1937) La ciudad alberga a sus ciudadanos y cada uno de ellos refleja a la ciudad completa Cada corazón contiene como una mónada al universo Las leyes gobiernan a cada ciudadano pero las leyes expresan que cada uno de ellos a través de su voluntad gobierna Cada parte de esta figura geométrica es en todo al todo idéntica El sentido de cada palabra depende de todo lo ha sido dicho que no sería todo sin ella Cada biografía recapitula y escribe la historia de la humanidad (Metamorphosis I, Phillip Glass, 1989) Cada colisión atómica es el Big Bang y todos agujeros negros son la soledad En cada instante podrias capturar toda historia toda realidad Todo se transforma en inmutable identidad

puede que me olvides y prefieras refugiarte en la esperanza fantasmagórica                                                    de un espíritu inmaterial puede que me maldigas por haber dicho que solo somos                         conglomeraciones transitorias    de átomos                              pero me respirarás cada vez que inhales                 dejarás entrar               ...

me parece extraña esa fascinación tuya por lo profundo esa identificación inconsciente que haces entre el fundamento y lo permanente entre lo invisible y verdadero a la vez que escindes el mundo de lo que es consciente comprendo que es el miedo a la muerte lo que motiva tu afán de ser trascendente que no te basta ser un recuerdo que el horror al vacío te mueve a intentar  llenarte de sentido de destino de eternidad pero no entiendo tu fe ciega en el ente yo por el contrario siento que vivo  en la tensión superficial iridiscente de una pseudoesfera vacía volátil  voluble  volando que sólo trata de aprovechar de la mejor manera el humilde espacio que tomó prestado para vivir preparo siendo consecuente un acto simbólico de despedida agradeciendo por lo vivido dando la bienvenida al olvido planeo convertirme en lluvia lenta a través de la cual  por un momento se descomponga el espe...

Ahí: ni acá, ni allá, ni allí. donde toda determinación falla donde toda particularidad es extraña donde siento que percibo el mundo a través de una pantalla. crece la distancia y los abismos se ensanchan y mis poderes se ensañan en una batalla civil.  Ahí: ni acá, ni allá, ni allí. 

Decidí atrasar mi reloj una decena de docenas de pentasegundos. Resolví que tenía que ser un cálculo relativamente complejo (por lo menos para mi mente simple), con el fin de olvidar pronto la ecuación e imaginar que está muy atrasado. La idea, básicamente, consiste en procurarme un profunda desconfianza hacia el aparato, una desconfianza tal que me obligue a salir pronto, mucho antes de lo planeado; una desconfianza que me permita evadir la ilusión mediante la cual uno se aferra a la transitoriedad de la vida. La no-existencia no es la excepción. Es extraño el mecanismo del tic-tac: te hace pensar que puedes controlar el transcurrir de los momentos; te hace pensar que existen instantes que van saltando abruptamente, uno después del otro, aniquilándose entre sí. ¡Te hace pensar en antes y después! (pero todo convive simultáneamente) Ya había intentado adelantarlo, sí, como la gente corriente, pero yo no soy lo suficientemente complejo como para que lo que funci...

Para mi memoria soy diferente hoy del que buscaba ayer verdades. ¿De quién será entonces esta memoria?, ¿quién es el que recuerda y quién el recordado? Para mi ojos soy diferente hoy del que buscaba hallar verdades. ¿De quién serán pues estos ojos?, ¿quién es el que observa y quién el observado? Para mi corazón soy diferente hoy del que encontraba en callar verdades. ¿De quién será pues este corazón?, ¿quién es el calla y quién es el que ha hablado?