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la parte del licor que se evapora en búsqueda del sol el amor que se transforma en poesía la metamorfosis de la que vienen las nubes y las virtudes que florecieron  en terrenos del dolor

Tratas de establecer cuál es la forma del agua Tratas de clasificar con rigor la exhuberancia desbordante de la vida Tratas de hacer que el niño no juegue Tratas de mantener lo que tenías Tratas de fundamentar tu vida sobre certezas Tratas de vivir un día sin contratiempos Tratas de aferrarte a las esencias Tratas de hacer un mapa de un territorio que siempre mueve sus fronteras 

Somos ríos. Somos ríos en los que sobrevienen nuevas aguas. Somos dichas aguas renovadas las rocas sedimentadas  y las almas que van río abajo llevando la sal al océano.  Somos los surcos que serpentean  en una historia invisible para quienes  por vivir apenas un siglo  no recuerdan.  Somos las aguas turbias  pletóricas de vida  y las corrientes subterráneas  que van prístinas al pozo. Somos la dicha de la cosecha y la tristeza de la inundación, la calma sobre la que descansan las hojas  y la violencia que destruye las piedras. Somos el murmullo que crece en remolinos  escondiéndose detrás del silencio.  La savia en el pulso de los árboles la saliva en la boca de los animales.  El vapor que alimenta el rocío impregnando la rivera de frescura,  ascendiendo en torbellinos al cielo.  Somos las nubes serenas y la lluvia que se precipita escabullé...

Azul de noche: la serpiente emplumada  que muda de piel.

El germen de la siniestra serpiente se extiende resiliente desde un costado de tu espalda, avanza, atraviesa tu vientre queriendo forjar el aro de tu muerte con el sello de su boca ávida clavándose en el extremo de su apéndice. Así, cuando el inicio y el fin se encuentren, el uróboros naciente desdibujará el epifenómeno de tu alma y el tiempo terminará por llevarse todo recuerdo de ti, flemático, fantasma. Dile a tu lágrima que no habrá impunidad en la falta: la eternidad se le irá en la prisa que le arrastra; en la singularidad sin extensión que es la nada se consumirá finalmente el monstruo por su karma.

un fulgor iridiscente marca el perímetro donde no entra la memoria mi identidad se demora mi cohesión se desmorona el plan original estaba escrito en simetría radial de cinco ejes el límite de la piel se desvanece la vida busca la muerte soy una colonia

Soñé que el océano me conquistaba asimilándome de forma gradual al principio como un nido de esponjas, adornos de algas y estrellas de mar. Mis poros quisieron ser hexágonos dándole a mi piel textura de panal mágicos fundiéndome con su tapiz de coral. Sigiloso se dio a mezclar mi sangre en proporción de un medio con aguasal forzó a los cielos a someterse invirtiendo el orden de lo vertical me inyectó con levedad ascendí hacia lo abisal

Llovió y por las púrpuras urdimbres las entrañas de la diosa se revolvieron, Los delicados filamentos que se estremecieron en la matriz universal eran el temor de que diera lo mismo empezar de nuevo. Tales súbitos espasmos fueron el único augurio del parto inadvertido, y la noche y el mar oscuros sus únicos testigos. Un quasar expelido vino a alojarse en nuestros diagramas. y en sus cientos de miles de giros ahogó cientos de miles de gritos.

"Luchadoras" no se predica de las células                 que se aferran a la vida sin renuncia                        se les llama propiamente "cancerosas". Yo sería esa misma maldición si por la angustia                       me aferrara a la existencia a toda costa. Así que no lucharé contra ti pues sé que me vencerás.       Inútil sería intentar resistir a quien siempre al final                                                       todo se lo llevará. No obstante,       no tienes que tomar lo que te he de devolver                                         ...

De vez en cuando se entrelazan las ramas  que se suponía destinadas a bifurcarse. El motor de la evolución no solo es la guerra,  también las alianzas. La magia de nuestro demiurgo, la polimerasa, enviste de más realidad a nuestros linajes  que a los individuos y a las que angustian que nos aterran:  somos solo barcazas.  (Variaciones sobre un tema de Björk, II Biophilia, 2011) { Moon / Thunderbolt / Crystalline / Cosmogony / Dark Matter }

Cruzado el umbral de poder del fuego depende de tu voluntad lo que continúa luego

¿Cuánto más tendremos que despertarnos siendo la primera consciencia del día el recuerdo inmediato de la máquina que tenemos dentro? Este sistema insostenible que arranca la vida y se la lleva llamándola "materia prima". Este rigor sin contenido que transforma los días en una simple "línea productiva". Aceite viscoso ha reemplazado nuestra sangre, corroídas bujías han sido incrustadas en el corazón, cables que extrangulan las arterias extienden una macabra empresa de energía esclavizadora de mitocondrias. ¿Cuánto más tendremos que despertarnos siendo la primera consciencia del día el recuerdo inmediato de la máquina que tenemos dentro?

Haz que llueva haz que se vaya la sequía deja que el agua arrastre los sedimentos que obstruían el alma mía.  Haz que el río rebose las contenciones e inunde esta ciudad baldía a ver si algún día florece aquí alguna nueva forma de vida. 

La pupa colgada se quedo dormida cobijada por sus alas perdida entre sus sueños sin hallar el camino de regreso

Son animales extraños. Se organizan en sociedades e hipersociedades tan complejas que cada individuo pertenece a varios conjuntos en diferentes niveles y cada conjunto pertenece a cada faceta de cada invididuo. Se alimentan de la percepción que tienen sobre ellos lo cuál los hace depender de sus depredadores, quienes son de hecho quienes más se esfuerzan por observarlos. Son de colores vistosos y venenosos lo cual hace que en la carrera armamentista  sus enemigos tengan que desarrollar visión metafísica.  a veces pesan toneladas que agrietan al suelo, a veces son tan livianos que vuelan sin esfuerzo.

Cuando se cierne la sombra de impermanencia, cuando se hacen insoportables las mudas de mis rarezas, cuando el dolor inspira a los poetas, y las galaxias colapsan en su búsqueda infructuosa  de un centro gravitacional. Cuando la confianza es una petición de principio, y de conspiraciones irrefutables te hayas cautivo, cuando tienes que decir lo que por prudencia no se había dicho y las células protectoras de un organismo desarrollan autoinmunidad.

Cada ser tiene su estrategia, su propia manera  de sobrevivir. Si hubiese errores  seríamos la suma de errores que se preservan. Estos robustos árboles  que se arraigan con ahínco a tu planeta dan la impresión de ser mala hierba,  de querer hacerlo estallar... Y monstruos parecen  los espíritus errantes  que descansan a su sombra a la espera de una oportunidad... . Mas no hay monstruos ni errores, ningún ser alberga una perversa meta... simplemente sucede que la vida de muerte se alimenta.

"Una de ellas, lanzada con mayor precisión, rozó la espalda de Gregorio, pero no le hizo daño. En cambio, la siguiente le dio de lleno. Gregorio intentó correr, como si pudiese liberarse del insoportable dolor cambiando de sitio; pero era como si le hubieran clavado donde estaba, y quedó allí indefenso, sin noción de cuanto sucedía a su alrededor" [Franz Kafka]

Una carencia me deja inmóvil... ¿cómo puede ser que un organismo sienta dolor porque necesita palabras? ¡Por palabras! No son realmente alimento, no son agua, no es contacto para la preservación, no las requiere la fisiología de la supervivencia, ¡son simples palabras! Fluctuaciones del viento, de la tinta, de la superficie, patrones de activación de los pixeles, balbuceos extraños, garabatos arbitrarios... ¿Cómo puede ser que sienta angustia, nostalgia, incompletitud, fragilidad, histeria, limitación y muerte porque me falta escuchar ciertas palabras? ¿Cómo puede ser, además, que sólo tengan valor y energía, si vienen de una fuente específica? ¿Cómo es posible también que las palabras registradas no sean suficientes, que se necesite que sean renovadas, que necesite que se originen ahora? Y más aún, ¿cómo es que pasa que quiera saciarme de ellas para callarlas, que quiera que lo que ellas digan es que son innecesarias, que quiera que me conduzcan al disfrute de la voz misma, y que ...