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con fascinación atávica desde siempre te he estado buscando venerada ave-serpiente en el vórtice vacuo de mi consciencia tan adentro  que otra vez es afuera uroboro emplumado  en el horizonte donde se funden el firmamento  y el fundamento vuela Garuda hermanado con naga Kaliya de los errores la boa y los aciertos el águila te conjura Dïïjoma la voz lejana que canta las profecías de tu regreso  tiende las fibras que me mantienen atado a lo sagrado  absoluto encarnado reptil pájaro eléctrico te he estado buscando con la esperanza de mi propio encuentro 

Horizonte difuso: naufragamos. No vemos dónde  termina el cielo y empieza el mar arrebatado. Todo se confunde en la tormenta:  el sujeto, el todo;  el horror, el gozo; el caos, el cosmos. Todo se confunde en la tormenta:  no sabe si imagina  o si recuerda, no sabe si imagina o si recuerda. Todo se confunde en la tormenta.

el árbol que cae en medio del bosque sin que nadie lo escuche el color sin ojo el calor sin piel  la esperanza cuando solo quede la noche el arrebol sin quien lo nombre el vos de Dios la voz de Dios y yo también y también yo

Ilumina más un diálogo que una epifanía, esta es solo un episodio  en el círculo vicioso del narcisismo. Tu espíritu no es un reino a conquistar tampoco lo son campos o los cuerpos. No hay un héroe sin un pueblo, absorto en el sueño soberbio de encontrarse en el fondo de sí mismo.  No hay libertad sin alteridad,  no hay un yo  que no se reconozca en otros ojos.  La soledad es necesaria, pero no primordial.  No tienes que aislarte de todo para entender, para sanar.  Y no bastan la fe, la razón o la voluntad, engaños del culto al individuo que es el arma de opresión más poderosa que ha existido: nos debilitan separándonos y nos hacen sentir culpables de nuestra precariedad.  Nos condena a estar deprimidos buscando luz entre el hermetismo de los espejos que rodean al vacío. Tenemos que unirnos. 

                                          con el ardor que rapta la atención hacia la herida                                                        siente el alma que se desdibuja                                                                              la historia que se rasga                                                                                ...

no me sirve de consuelo saber que todo es uno que somos inmortales en el seno de lo absoluto me da igual que en la esencia del ser último vayamos a estar siempre juntos no pagaré un boleto para un teatro absurdo que predica y predica hasta lo nauseabundo que hay que negarle el placer al público para acceder a lo profundo no me importa si te soñaste el mundo ¡entonces despierta y bórrame nomás! ¡o no repitas otra vez jamás que el deseo nos mantiene ilusos! no toleraré más ni por un segundo otro insulto tuyo ¡no vuelvas a insinuar que mi espíritu está corrupto por apreciar menos la totalidad permanente que la singularidad de lo que perece! ¡basta del dogma de que por ser individuo es que sufro! ¡abstente de señalar que no hay en verdad belleza en lo que aparece! pues no hay más belleza o más verdad que las que intuyo en sus obras o palabras en los recodos de la efímera presencia de quienes amo y en cambio solo puede monstruosa tu cara impávida amalgamada de los cadáveres de las criaturas...

Desamparado por el sol de verano y su silencio cómplice las olas de un mar picado me secuestran. Soy un frágil y temporal arreglo de moléculas: la merced del ávido arrebato con el que las aguas me llevan a sus entrañas lo demuestran. Remolinos de caos me desorientan y me condenan cada vez más a lo profundo. Rayos de luz como espadas penetrando el receptáculo, imágenes fractales del cielo, burbujas que se alejan hacia ellas llevándose los últimos vestigios de mis fuerzas. Y yo cada vez más allí me hundo. Y, de repente, cuando dejo de luchar por una bocanada y me entrego a la voluntad indiferente del dios océano, me doy cuenta que respirar no era necesario. Me doy cuenta de que en el lo más oscuro del azul acuático encuentro la calma de retornar a mi verdadera casa.

Desplegó dos mil brazos, dos mil piernas, dos mil ojos;  mil pechos, mil cuellos, mil bocas, mil cabezas, mil rostros;  gritó un silencio hermoso que retumbó como mil truenos incendiando los temores de una criatura asustadiza refugiada en las paredes de su corazón. Mas la seguridad es una falsa ilusión y no fue todo estruendo y horror. Aquel grito fue también poema,  la canción del coro de los arcanos que lo rescató, el remanso tejido en los haces  y frecuencias en donde su alma se engendró.  Más allá del gozo, más allá del dolor,  más allá de las palabras o de aquella visión más allá de las coordenadas  que dibujan  el mundo, más allá de toda división,  en donde no hay posible descripción, donde no existes tú ni existo yo, en el uno eterno e indivisible: más allá nos encontramos los dos. 

un fulgor iridiscente marca el perímetro donde no entra la memoria mi identidad se demora mi cohesión se desmorona el plan original estaba escrito en simetría radial de cinco ejes el límite de la piel se desvanece la vida busca la muerte soy una colonia

La atención se desencaja en un vertiginoso vórtice  sobre el que giran deformes las estructuras, los colores y las esperanzas.  El ser se amalgama con la nada y en su misteriosa alianza se desvanecen mi cuerpo que solo era alma, mi identidad y mi substancia. 

solía ser una criatura liviana capaz de levitar surfeando corrientes de aire vibrando en aquellas frecuencias tan altas en las que la continuidad del tiempo casi se desgarra donde el yo retorna al brahman no era parte de un inventario era un arrebato un tornado de plasma incendiario consituido por mónadas no por átomos mis fibras estaban entrelazadas en las urdimbres del cosmos y a través de ellas me extendía hasta sus confines no este individuo separado sobreanestesiado hoy aquí infectado por la densidad me he hecho vulnerable a la tiranía de este planeta que me compele hacia su núcleo y no me deja despegar yo era un conquistador circunnavegando los mares de los sentimientos ahora de uno de ellos soy solo un esclavo

aquí no hay estilo aquí no hay substancia aquí lo único que hay son cuerdas vibrando en resonancia aquí no líneas emotivas aquí no hay claridad ni alma aquí lo único que hay es una contracción en el diafragma

me parece extraña esa fascinación tuya por lo profundo esa identificación inconsciente que haces entre el fundamento y lo permanente entre lo invisible y verdadero a la vez que escindes el mundo de lo que es consciente comprendo que es el miedo a la muerte lo que motiva tu afán de ser trascendente que no te basta ser un recuerdo que el horror al vacío te mueve a intentar  llenarte de sentido de destino de eternidad pero no entiendo tu fe ciega en el ente yo por el contrario siento que vivo  en la tensión superficial iridiscente de una pseudoesfera vacía volátil  voluble  volando que sólo trata de aprovechar de la mejor manera el humilde espacio que tomó prestado para vivir preparo siendo consecuente un acto simbólico de despedida agradeciendo por lo vivido dando la bienvenida al olvido planeo convertirme en lluvia lenta a través de la cual  por un momento se descomponga el espe...

Dime: si fueras invisible y tu ser estuviera encerrado en el interior de un cubo perfecto, cuyas cuatro caras internas son espejos, ¿qué verías? Bueno, me dirás que nada, porque estaría totalmente oscuro (si es un cubo perfecto y sus caras internas son espejos, entonces su exterior sería negro y no pasaría la luz). Pues bien, supón entonces que por alguna razón -no importa cuán absurda- el interior de este cubo está iluminado: ¿qué verías? -Seguramente nada... pues la percepción de un rayo de luz reflejado infinitamente en una figura perfecta sería completamente homogénea, tan homogénea como lo es la percepción del oscuro negro que constituye la oscuridad (dicho mejor eso no es realmente una percepción). ¿A dónde nos conducirán tantas especulaciones? ¿Qué es lo que se ve entre tantos espejos? ¿Qué es lo que es aquello que eres tú?

Para mi memoria soy diferente hoy del que buscaba ayer verdades. ¿De quién será entonces esta memoria?, ¿quién es el que recuerda y quién el recordado? Para mi ojos soy diferente hoy del que buscaba hallar verdades. ¿De quién serán pues estos ojos?, ¿quién es el que observa y quién el observado? Para mi corazón soy diferente hoy del que encontraba en callar verdades. ¿De quién será pues este corazón?, ¿quién es el calla y quién es el que ha hablado?

Soy un conjunto transitorio de partes o efectos particulares de las divinidades. No es que haya fuerzas divinas y trascendentes que yo no puedo controlar y que, en tanto que actúo dominado por ellas, no soy culpable ni consciente de lo que ellas hacen conmigo, es que si hay algo que pueda llamar "yo" es esta organización con propiedades emergentes de fuerzas de la naturaleza. No me separes radicalmente del mundo, ni de tí, que todos estamos hechos de los mismos elementos, lo único diferente es la armonía particular que emerge en cada según la proporción en la que se hallan los elementos. La inocencia y la culpabilidad son categorías carentes de significado real.

Aquello que llamo "yo" es una cesta que se llena y conforma de migajas ajenas mientras se disgrega llenando y conformando cestas ajenas.

"Zero en azul" . Peter Max . 1985.

Ora fuerte, ora fuerte ahora, por largas y largas horas, para que no puedas respirar cada vez que te escapas, para que no puedas sentir mientras te agrietas, para que no vuelvas a dejar tus rastros sobre la lava. Ora fuerte, ora fuerte ahora, por largas y largas horas, para que no olvides tu nombre cuando te marchas, para aprender la ciencia de ocultar tu presencia y para no volver a ser etérea. ¿Quién eres tú si has dejado todas las migajas que te constituían desperdigadas por el planeta? ¿Quién eres tú, sino un conjunto de migajas que otros han dejado caer en tu cesta?