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Llámame, estoy cansado pero quiero contestar. Cuéntame, estoy roto  pero me consuelo al ayudarte. Pídeme, no tengo nada pero los milagros acuden  si tan solo algo te quiero dar.

puede que haya venido la bruma a cubrirlo todo  de desasosiego como puede también que los objetos que habitan tu entorno hayan conspirado juntos para hacerte creer loco poniéndose de acuerdo  en desafilar sus bordes y difuminar sus contornos al ritmo de tus dudas. 

Me prometo a mí mismo entender que el sonido  no asciende de forma lineal. Me prometo aceptar que el tremor  de las vueltas y vueltas se pueden convertir en espiral. Me prometo aguardar  durante los silencios durante la lluvia, durante la melancolía. 

los europeos no saben lo que es la naturaleza ellos solo conocen bosques de pinares árboles iguales en distancias regulares en ritmos cósmicos que pueden predecir con certeza ellos no conocen la selva la intensidad de cada matiz el caos la vorágine el plurisentir qué van a saber ellos del vértigo viviendo entre los viejos Alpes siempre tan contenidos tan serios tan estables qué van ellos a entender de las distancias en la que a la vez se habita y se extraña  su ridícula búsqueda del fundamento ignora que también el suelo es océano que las montañas son olas  que la cabeza está conectada con los pies no exagero un pulso me recorre viaja por mi columna vertebral  me estremece en oleadas  el temblor de un tambor retumba a lo largo de los Andes

El vacío es la substancia, es la urdimbre de lo real.  En el vacío todas las frecuencias están superpuestas.  La omnipotencia  solo yace en la amorfidad.  Solo el vacío da libertad: lo individual son la cadenas.  Los cuerpos y las galaxias están henchidos  de vacuidad.  El vacío es la noche y su reflejo es el día.  Encerrando el vacío  se forja el uno y el infinito, el multiverso. El silencio es la esencia del ritmo y la melodía. La causa. El medio. El fin.  El verso.

con fascinación atávica desde siempre te he estado buscando venerada ave-serpiente en el vórtice vacuo de mi consciencia tan adentro  que otra vez es afuera uroboro emplumado  en el horizonte donde se funden el firmamento  y el fundamento vuela Garuda hermanado con naga Kaliya de los errores la boa y los aciertos el águila te conjura Dïïjoma la voz lejana que canta las profecías de tu regreso  tiende las fibras que me mantienen atado a lo sagrado  absoluto encarnado reptil pájaro eléctrico te he estado buscando con la esperanza de mi propio encuentro 

En los relieves del lenguaje está forjado el mundo y el sentido de lo dicho es más expectactiva —más costumbre—  que contenido. Alusión, elusión, ilusión... La percepción es indiscernible de la fantasía y la fantasía del recuerdo.  La razón es tal urdimbre de pasiones,  la llamamos co-razón cuando es reflejada. Alusión, elusión, ilusión...   Que me llenes tú,  que me llene tu imagen,  que me llene la narrativa de donde emerge tu substancia... da lo mismo.  Que me llene la arquitectura de los átomos,  las colisiones, el conjuro que te invoca, las alucinaciones... da lo mismo.  Alusión, elusión, ilusión...

la distorsión se transformó en el rumor eléctrico  de un universo granulado el sólido metal en amalgama postmaterial el grito es apenas una capa  que dota a la visión de un tinte invernal  el alma vino a ser  gota confundida en el mar el eco de una nota recursiva evoca su inmortalidad la atmósfera reverbera en mi memoria donde se teje la textura de mi fantasía de libertad  en los melismas del lenguaje de mis sueños no sé quién me va a escuchar sé que por fin podré hablar

La luz abunda, tu abrazo evanece: solo era un sueño.

Igual el frío de Bogotá            ya no es suficiente. Igual no entiendes          qué es la soledad.  Un paisaje blanco donde todo es blanco,  todo blanco, todo igual. Tan trivial      y agotador            como el reino               de la  persistente                      oportunidad. Fugaz como el amor de la noche de carnaval. Tu círculo sería una espiral, si eligieras elevar.   Igual pronto quizá la oscuridad que exhala el volcán nos cubrirá. Total ya me acostumbré a noches que duran meses.  Total yo creo que se deben cantar las leyes.  Igual ya vivo en una isla. 

Hay planetas ermitaños —verdaderos errantes— que prefirieron escapar al campo de influencia  de su estrella, no por amor a la soledad,  sino por el dolor  de permanecer en su órbita... cuando lo que realmente querían era colisionar.

Horizonte difuso: naufragamos. No vemos dónde  termina el cielo y empieza el mar arrebatado. Todo se confunde en la tormenta:  el sujeto, el todo;  el horror, el gozo; el caos, el cosmos. Todo se confunde en la tormenta:  no sabe si imagina  o si recuerda, no sabe si imagina o si recuerda. Todo se confunde en la tormenta.

Por fortuna no está a mi merced el destino de asuntos mayores: en medio de estos furores, si eligiera por el cosmos, elegiría la imposibilidad  de que el ser deviniera la nada.  Porque sufro al pensar solo que en alguna roca que orbita una estrella —sea blanca, azul o anaranjada—  una criatura alberga tristezas de aquellas que pudieron ser evitadas. 

"The Beyond", Georgia O'Keeffe (1972) (tiendo a tildar de profundo el motivo del que hiere como si debajo de sus pieles gritara el dolor del mundo  temeroso y nauseabundo teme cuando a la distancia vislumbra alguna substancia corre a altamar huye a ultranza se espanta con la fragancia de cualquier posible esperanza)