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Al igual que el invierno, la melancolía hoy aparece  como si fuera parte de un ciclo, no más. Al sentirla llegar yo pensaba que le había llamado; pero me doy cuenta de que simplemente le gusta pasar. A través del dolor, que es su cuerpo, se ve la belleza en su más pura realidad.

El negro es la plenitud de la forma, no sólo la ausencia del color; pues es el tacto el que, a ojos cerrados, se siente acariado por la desnudez. El negro es la libertad infinita,  la única manifestación que es realmente  un no dejarse apresar. El negro es, por ende,  el divino egoísmo de la voluntad.

Los rugidos del mundo despiertan y se agitan como un mar poseido por la ira cuando tú te silencias. Se agita mi espíritu como se agitó el universo en sus orígenes, cuando se condensó el espíritu del dolor que colmaba el vacío. Quiero repetir eternamente el profundo y hermoso dolor de la ansiedad de saber cuáles eran tus motivos, aunque eso implique recordar una y otra vez que yo era un puente, que yo era una fuente, y no el amado destino. ¡Que lo olvides siempre! ¡Que lo pierdas siempre! ¡Que no percibas siempre todos los vínculos de la naturaleza!

Serpenteo por las calles calculando la longitud de la hipotenusa que se tiende entre mi destino y mi presencia.

Puede ser que lleguemos a coincidir en el mismo espacio y lugar, pero, como somos invisibles, no nos daremos cuenta.