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Llorar soñando entre lo onírico y lo irónico; despertar antes de lo planeado y amar con toda la vida y la muerte.

Esto no es poesía y nunca ha pretendido serlo.

No soy alguien para tí, ni siquiera distingues mi rostro, ni mi voz. Soy tan sólo el lugar donde vives, soy el resguardo de tu permanencia... he aquí el motivo de tu amor.

Tu belleza me alegra. Lo uno lo es todo, no es nada; lo uno, pero luego se desata. Tu belleza me alegra. Lo reflejo está volcado hacia fuera; lo reflejo y ya nada me queda.

Padre cielo, dios del deseo y el regocijo, comienza a llover para que sean benditas estas reglas: que nada se niegue y que nada se contenga.

Ése es el punto... una figura carente de ser, la mera frustración, el color que nada ilumina, los cuatro elementos como geometría y cualidad, el cero y el diez, el sabor que-no-sé-que-es, el hecho imaginado o lo que de veras viví, el recuerdo pesadillado, el verbo inventado, la nada desplegada, la tartamudez, la estupidez, la mudez, ... sólo quizá nadie entiende aquello que es en mí, ni mi manera de escribir.

A través de un tono café profundo miles de respuestas se esbozan; a través del degradado concéntrico que lo envuelve algo nuevo y algo de siempre vuelve. Si esa ventana fuera una puerta o yo la luz que pasa a través de ella, hace rato que ya no estaría afuera.

Mente, silencio, aniquilación. Duele el mundo, vuelve la tristeza mística, los millones de preguntas y ese olor a tragedia en el cielo. Me sobreabarcan de nuevo. ¿Cuál es el origen de nuestro sufrimiento? ¿Y por qué nos aferramos tanto a ello? ¿Acaso no podemos aspirar al Bien sino sufriendo? El punto más cercano a la felicidad es desearla sinceramente. Casi nadie lo logra. Puedo cifrar el dolor en cada existente. Hoy temo que todo depende de uno mismo, que nadie puede hacer nada por uno otro, a lo sumo algo muy poco. Hoy temo que nadie es culpable de esa enfermedad de desear sufrir, y nadie puede curarla. Si no puedes hacer nada, ¿qué sentido tiene el sufrimiento? Es tan triste que vivir sea vengar, que quienes viven traten de establecer culpables. ¿Y voy a perderme mi aurora?

Mentirosa la verdad toda que si dijera algo cierto ya no sería ella misma. ¿Acaso olvidaste qué es lo que quieres? Ciega la luz toda que si viera algo hermoso ya no sería ella misma. ¿Acaso olvidaste qué es lo que quieres? Estúpida la sabiduría toda que si supiese de sí algo diferente ya no sería ella misma. ¿Acaso olvidaste qué es lo que quieres?

Para mi memoria soy diferente hoy del que buscaba ayer verdades. ¿De quién será entonces esta memoria?, ¿quién es el que recuerda y quién el recordado? Para mi ojos soy diferente hoy del que buscaba hallar verdades. ¿De quién serán pues estos ojos?, ¿quién es el que observa y quién el observado? Para mi corazón soy diferente hoy del que encontraba en callar verdades. ¿De quién será pues este corazón?, ¿quién es el calla y quién es el que ha hablado?