sobre lo etario

no me importa cuántos años tengo
solo puedo contar mis heridas de guerra
las más profundas y destructivas
por supuesto 

las guerras son las que forjan
los calendarios 

los días y los noches en batalla
son un amalgama indiscernible de tiempos
y cuando menos piensas
entre trincheras y campamentos
te has hecho viejo

algunas son la marca abrupta
del encuentro entre la piel
y el arma enemiga
algunas otras son la lenta tortura
de la erosión que en el cuerpo
dejan las jornadas y sus cargas
y de las fricciones lascerantes
con la armadura 


no me importa cuántos años tengo
solo puedo contar mis heridas de guerra
tenía once

ayer otra vez caí postrado
por el borde herrumbroso 
y envenenado
de una hoja de metal
y una palabra

me fui a dormir
tratando de huir del horror
de esta nueva afrenta
me desperté atropellado 
por la consciencia 

el ímpetu del dolor
se rehusa violentamente 
a ser ignorado

no sé si sobrevivir es un milagro
o una condena
para un enfermero que entre las tropas
por fuerza se ha vuelto un soldado

no me importa cuántos años tengo 
solo puedo contar mis heridas de guerra
y de estas
ahora
ya doce tengo 

las cicatrices son más reales
que los aniversarios

Monica Bellucci

¿Recuerdas Sicilia?
Armada solo de un dulce presentimiento 
me rescataste
y desde entonces fue tan fácil existir
como ser viento que viene del mar, 
como ser esplendor del sol. 

Cada vez que te veo
en tu mirada destella
mi única epifanía.

De tu boca un susurro
es un hechizo
que reviste de sentido
a cualquier infortunio. 
 
El valor con el que me lancé al abismo
en tu procura
solo pudo haber sido 
la expresión de la fe más pura. 
Fui por ti al infierno
y podría volver, 
reversaré otra vez el curso de los ríos:
todo lo que sea preciso
para poderte proteger. 

Si todo de ti me dieras
no se agotarían tus misterios:
¿cómo vive un infinito 
confinado dentro de las fronteras de tu piel?

Resguardémonos en la ciudad del castillo
o ven conmigo a la ladera de la joven cordillera.
A tu capricho seré fiel. 

¿Por qué creiste en mí?
¿Por qué me salvaste del destierro?
¿Cuál milagro, cuál delirio,
me ilumino a tu atención?
Ninguna virtud me haría merecedor
del favor de tus caricias, 
ningún motivo sería razón suficiente 
de tu amor.
Nada se puede comparar 
al privilegio de habitar tu calor. 
Tu gozo es mi gozo,
tu deseo mi absoluta absolución.

Pródigo

He vuelto a casa
las hojas amarillas de mi árbol favorito
bajan a adornar el jardín. 
Mis madres me recibieron 
con tiernos abrazos 
y organizaron una fiesta para mí.
Mis hermanos, ahora lejos, 
me dejaron escritas cartas de bienvenida
antes de partir
para cuando yo decidiera volver. 
Ellos son los héroes
mas por razones que no entiendo
se desbordan en agradecimientos y admiración
hacia mí. 
Nadie, absolutamente nadie, 
reprochó mi ausencia, 
mi silencio, mis errores. 
Nadie se burló de mis canas, mis arrugas y mi panza.
Yo, ciertamente, me siento en deuda, 
ellas me alimentan
e inspiran para poder retribuir, 
aunque sé que nunca me van a cobrar. 
Nadie duda, pese a todo,
ni siquiera un poco
de mi potencial,
pero la razón por la que me quieren
no es mi potencial.
Mi habitación estaba intacta y limpia, 
esperándome también
con un par de juguetes que sobrevivieron mi infancia, 
con un par de pósters de cuando quise encontrar mi identidad, 
con sábanas firmes y frescas
y con el preciado bien de mi sonrisa
que se me había quedado atesorada en mi cofre de maravillas. 
Ada, quién ni siquiera había nacido cuando me fui, 
vino en medio de la noche a curar mis heridas
y me dejó una bebida que me ayudó a dormir. 
Yo ya no sé cómo se duerme. 
Hoy desperté 
y en este lugar a la vez 
tan propio y tan extraño
soy joven otra vez
soy ligero otra vez
y otra vez
no estoy solo. 

Sobre el deseo

no puedo hacer caso

a un dios astro 

que ilumina la consciencia

con sus arrebatos

se enciende

se apaga

amanece

y mengúa

indeciso fluctúa 

entre el alba y el ocaso

entre el carmín

el blanco

el amarillo

y el naranjo

algunas veces eclipsa

y otras veces en cambio

es eclipsado

inconstante

impredecible

entre las nubes se abre paso

o se oculta entre ellas

acobardado

se insinúa eterno

pero solo dura un instante

víctimas de un pulso errante

confundimos la realidad de la estrella

con la manera

en la que se manifiesta

Arquímedes

desde las calles de una ciudad siciliana
hasta los pasillos de la Biblioteca de Alejandría
resuena un canto de triunfo 
¡Eureka!

eufórico
desnudo
absurdo
Arquímedes de Siracusa 
encontró El Método:
cómo saber
si la corona del rey
es genuina

el ingenio del ingeniero
dio luz a la mathesis del matemático
el sol a través del lente
quemó los barcos 

la ciencia puede servir al poder
o prevenir las ruinas

¿cómo iba a saber un miserable soldado romano
que aquel viejo absorto 
pudo haber hecho realidad el mito de Talos
o haber adelantado por milenios
el cálculo del infinito?

Arquímedes dibujaba figuras geométricas en la arena
hasta que fue atravesado por una de ellas. 

Alcest

capas de la materia tan sutil del alma

se sobreponen

se armonizan

se intercalan

intervalos de frecuencias armónicas

vibran al unísono 

por un efecto fantasmagórico a distancia

las oscilaciones lineales del estéreo 

abren un portal a dimensiones eneádicas 

como por arte de magia

en el esquema vacío 

de sus relaciones matemáticas

se deslizan cromatismos y afectos

entre el rosa y el negro

entre la noche y el alba

acordes que contrastan 

la fuerza grávida

la ternura calma 

atmósferas oníricas y paisajes sonoros

de texturas delicadas

se superponen

se entrelazan

envuelven 

y absorben

a las criaturas aladas

quienes olvidaban

que la experiencia corporal

son canciones sedimentadas